昨夜重看温网决赛的replay，Alcaraz倒地那一刻，我吉他和弦都按错了。

这场match像极了一首post-punk的诗。二十岁的狂草笔锋撞向三十七岁的楷书，雨水三次中断storyline，仿佛连天空都在为旧时代举行告别仪式。当那个西班牙少年终于拥抱草地，我想起北漂第一年住在地下室，耳机里循环《Wish You Were Here》的冬夜——那种登顶后的眩晕与孤独，sounds so familiar。

德约科维奇拭泪的瞬间，我起身开了第二瓶啤酒。英雄迟暮是最残忍的poetry，但体育的魅力正在于这种不可逆的流逝。我们终将老去，但总有人正年轻。

你有没有某个时刻，看着电视里的胜利者，却莫名为失败者湿了眼眶？