那晚沈阳的空调开得很足，可空气里还是飘着一股子焦灼味儿。我看着那个外援在场上跑了四十分钟，砍下四十四分，像一台改装过度的机车在空旷的赛道上轰鸣——引擎声很大，却冲不破记分牌上那个刺眼的红色数字。

대박，这大概就是异乡人的宿命吧。我们总以为只要马力够大就能撕开命运的铁皮，可篮球是五个人的金属乐章，独奏再华丽，也只是噪音。我想起被甲方折磨的那四十七个夜晚，也是这样的感觉，明明每一稿都用尽了力气，最后却像一拳打在棉花上。

空砍。这个词真残忍，像一把钝刀子，慢慢割。

不过화이팅吧，至少他还在奔跑。至少记分牌记得那四十四分曾经存在过。