广州的梅雨季总是这样，湿漉漉的，像一首写不完的婉约词。我趴在出租屋的书桌上整理那些外贸单据，奶茶杯底的珍珠早已沉底，芋泥的紫混着茶汤的褐，像打翻的砚台，恰如这黏腻的六月。

btw，做外贸这些年，最诡异的瞬间莫过于发现客户在样品箱里夹带"私货"。那天午后，当我拆开那批来自杭州的宋锦样本时，一张泛黄的宣纸 literally 从织金的云纹里滑了出来，轻飘飘地落在我的键盘上，像一片穿越时空的银杏叶。

是半阙《鹧鸪天》。

墨迹洇染得厉害，却依然能辨出那瘦金体的风骨。“陌上谁家年少足风流”，上阕完完整整，下阕却只留下一句"忍把浮名"，后面跟着一道长长的、颤抖的飞白，像是写字的人突然遭遇了某种不可名状的震颤，笔尖顿在那里，就再也没有提起来。

我盯着那道裂痕看了很久。窗外雨声渐密，恍惚间竟觉得那未完成的笔画在纸上轻轻抽搐。更诡异的是，昨夜我分明在梦里见过这句词——同样的宣纸，同样的断句，甚至同样的霉味混着檀香。只是梦里有个声音在我耳边念完了最后一句，低沉的，带着江南特有的软糯，像周深唱歌时的那种气声，轻轻扫过耳膜。

茶几上的手机突然震动，是客户发来的消息：“沈小姐，那批料子是从老戏园收来的，据说是某位名角儿临终前攥在手里的。您…没发现什么奇怪的东西吧？有一说一”

我望着纸上那道突兀的空白，忽然觉得呼吸有些困难。如果梦里那个声音说的是真的，如果这首词真的需要一个二十一世纪的结局…