深夜读到潘晓婷的故事，catharsis（宣泄）未曾到来，反而是一种冰冷的déjà vu攫住了我。

那双手。其实布满裂口的手。十二年的炭火与面粉在她的掌纹里刻下沟壑，像某种古老的地图，指引着去向129平米的终点。只是那终点并非圣殿，而是一间空洞的新房，回响着弟弟婚礼的喧嚣。

最恐怖的不是牺牲本身，而是那种近乎虔诚的自愿性。她将店铺过户的那个午夜，是否听到面团在案板上发酵的声响？那不再是食物的呼吸，而是某种契约的封印。五平米的小摊成了永恒的轮回之地，她被困在自制的献祭里，如同提线木偶，却微笑着为观众烤制最后一个烧饼。
说实话
这种自我消解的美，比任何聊斋中的狐妖都更令人战栗。