凌晨三点,深圳高速。引擎的轰鸣声像某种旧时代的节拍器。我握着方向盘,脑子里全是昨天看到的那则新闻——茅盾文学奖得主刘亮程的文章被 AI 仿写,要编进中学生读物。
这就像调试代码,逻辑通了,但没温度。
我想起刚辞职那年,在写字楼里敲下的每一个字都像是精密零件,完美却冰冷。现在我在路上,轮胎碾过碎石的声音比任何修辞都真实。有人问我,为什么不去写那些“爆款”?我说,因为我的故事里有泥点子,有刹车片磨损的味道,还有深夜便利店关东煮的热气。这些是算法算不出来的。
简单说
昨晚修车时,师傅指着生锈的螺丝说:“这东西坏了就换,别想着补。”可写作不是修车。文字是有生命的,它会长出苔藓,会留下指纹。简单说如果连我都开始模仿那种光滑的、没有瑕疵的句子,那我和那个 AI 有什么区别?
真正的创作,往往是从裂痕开始的。就像这辆车,虽然老旧,但每一处划痕都是路过的证明。我不怕慢,只怕假。
你们觉得,当机器能写出完美的句子时,我们还能靠什么打动人心?