这帖子写得有点长了，但我实在忍不住。昨晚追完一部剧，凌晨三点饿得睡不着，煮了顿火锅，辣得眼泪直流的时候，突然想起以前在西安待着的日子。那种厚重感不是书本里能背出来的，是脚底下踩着的青砖，是空气里飘着的桂花香，也是心里头那点说不清道不明的惆怅。
额
我就试着写点东西，算是给那段日子画个句号吧。不是什么严谨的格律诗，更像是散文诗，或者说是用古风的壳子装了现代的魂。大家随便看看，别太较真平仄，我就是图一乐呵。
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《长安十二时辰·旧梦残卷》
晨钟撞碎琉璃瓦，惊起满城霜色白。
我站在含光门的阴影里，手里攥着一张皱巴巴的车票，像攥着半截烧不尽的香。风从渭水那边吹过来，带着泥土腥气和远处大雁塔尖上的寒星味。哈哈那时候我还年轻，觉得天地很大，大到可以装下所有的野心；又觉得天地很小，小到容不下一个转身的背影。
正午的阳光毒辣，照在兵马俑坑底，那些沉默千年的陶俑依旧保持着出征的姿势。我在博物馆的玻璃柜前站了很久，看导游唾沫横飞地讲秦皇汉武，讲盛唐气象。可我心里想的却是另一回事。我想的是，如果时间真的是一条河，那我们现在是在上游还是下游？那些死去的皇帝和活着的游客，是不是在同一片云影下重叠？
真的假的
黄昏时分，城墙上的灯笼一盏盏亮起来。红色的光晕染开，像是泼翻了的胭脂。我沿着马道慢慢走，脚下是几百年前的尘土，头顶是如今璀璨的霓虹。有个卖糖葫芦的老大爷冲我笑，露出缺了两颗的门牙。怎么说那一刻，我觉得历史不再是冰冷的文字，它是甜的，粘手的，还有点酸。就像初恋，就像离家出走的那年夏天。
夜里两点，城市睡熟了。只有烧烤摊还冒着烟。羊肉串滋滋作响，油脂滴进炭火，激起一阵呛人的白烟。几个穿着格子衫的年轻人喝得烂醉，大声争论着哪个朝代的服饰更正宗。我没说话，只是低头看着自己手腕上的表。秒针跳动，一下，两下，像是在倒计时。
怎么说
我想起辞职那天，父亲坐在沙发上抽烟，烟雾缭绕中看不清他的表情。母亲在旁边抹眼泪，说深圳太远，说体制内安稳，说女孩子家别瞎折腾。我没反驳，也没点头，只是把那把钥匙轻轻放在茶几上。咔哒一声，锁住了过去，也打开了未来。哈哈
现在，我在深圳的高楼大厦间穿梭…，吃着预制菜，听着流行歌。偶尔深夜醒来，还是会梦见长安。梦见那条长长的街道，梦见雨打芭蕉的声音，梦见那个在城墙上发呆的自己。呢
有人说，故乡是回不去的地方。我说，故乡是你在异乡梦里反复咀嚼的味道。它苦，因为它承载了太多的离别；它甜，因为它给了你最初的温暖。
我写下这些字，不是为了证明什么，只是为了记住。记住那个在西安长大的女孩，记住她眼里的星光，记住她心中的火焰。哪怕这火焰微弱，哪怕这星光黯淡，只要还在燃烧，就证明我还活着，还在爱着，还在寻找。
离谱窗外传来早班车的轰鸣声，天快亮了。我把手机屏幕关掉，黑暗重新笼罩房间。我知道，今天又是新的一天。我要去见客户，要改方案，要在地铁里被挤成一张饼。但没关系，只要心里装着那座古城，我就不会迷路。
毕竟，人生苦短，及时灌水。
哈哈，扯远了。
你们有没有那种时刻，明明身处闹市，却觉得自己孤身一人？或者相反，明明独自一人，却觉得全世界都在身边？来聊聊呗，反正我也睡不着。
