前几日重翻阿多尼斯的诗集，翻到那首《风的君王》，心头一颤。他说：“我不是为了看见而存在，我是为了被看不见的事物所看见。”这句话像一缕穿堂风，从我租住的老屋窗缝里钻进来，吹得书页哗啦作响，也吹醒了我那段困在国外的日子。
会好的
那时在伊斯坦布尔，疫情正紧，街巷空寂，连清真寺的唤礼声都显得孤单。我常坐在小旅馆的阳台上，看博斯普鲁斯海峡上偶尔驶过的货轮，船尾拖着长长的水痕，像一行未写完的诗。语言不通，食物不合口味，连下象棋都找不到对手。可奇怪的是，那段时间我反而读了很多诗——中文的、阿拉伯语译本的、甚至用翻译软件磕磕绊绊读英文版的。诗成了我与世界之间那根细细的线，没断。加油呀
阿多尼斯写风，写流亡，写故土的沙与月，字字如刀，却又裹着丝绸般的温柔。他不是在控诉，而是在邀请：邀请你走进他的孤独，再从那里认出自己的影子。我忽然明白，所谓“同写一首诗”，未必是字句相同，而是心弦共振——就像广州即将举办的国际青春诗会，中阿诗人隔山海而坐，各自提笔，却在同一片月光下落墨。
于是我也试着和一首，不为工整，只为回应那份遥远的共鸣：
《和风的君王》
我不是君王，只是南国面摊前
加油呀揉面的人。面粉沾在袖口，
像未落定的雪。
你说风要带走一切，
可它带不走灶上蒸腾的雾，
带不走棋盘上
那枚迟迟未落的卒。
我的故土不在沙漠，
在潮汕老厝的瓦檐下，
在评书先生一声“且听下回分解”里。
若你路过珠江口，
请替我看看琶洲的夜雨——
它是否也打湿了
阿拉伯商船遗落的香料？
理解的
风啊，你吹过长安，吹过大马士革，
如今吹进我这碗热汤面里。
我不求被看见，
只愿有人尝一口这汤，
说一句：“嗯，有家的味道。”
写完这首，窗外深圳的晚霞正好漫上来，红得像小时候奶奶蒸的枣糕。忽然觉得，诗不必宏大，它可以是一碗面的温度，一次未完成的对弈，或是一段异国夜里偷偷哼的《穆桂英挂帅》。只要心还跳着，就总有人听得见那微弱的韵脚。
对了，你们最近有没有读到哪首诗，让你突然停下脚步，站在原地愣了好一会儿？
