前两天长沙落了一场秋雨，雨脚收住的时候天色将晚。我抱着一杯放凉了的茶窝在宿舍，随手翻一本不知哪年买来、页角早卷了边的旧诗选。指腹掠过纸张，忽然停在了那一页——“空山新雨后，天气晚来秋”。
说不清缘由，那句"清泉石上流"像一滴凉水，无缘无故落进心口。这首诗我们都熟，熟到几乎把它读成了背景音。可那个雨后的黄昏，王维写的哪里是景，分明是一种被洗过的安静。明月在松针间筛下碎银，清泉在石上拐个弯，竹林里一阵笑闹，是浣衣的女子踏歌归来；莲叶轻轻一晃，摇出一只晚归的渔舟。他通篇没写一个"静"字，万籁却都悄悄收归于心。所谓诗中有画，大抵就是教人隔着千年，也听见了那阵水声。
我们这些困在课业与喧嚣里的人，大约都偷偷做过一个山居的梦。前日斗胆依着原韵，学着摩诘的调子，敷衍出一首：
空山新雨后，心与白云浮。
淡月松间过，清泉石上流。
风定归闲鹤，雾散系渔舟。
坐久尘襟寂，随缘不必留。
拙得很，不过借他的清音，安一安自己的尘心罢了。王维说"王孙自可留"，我倒觉得，留与不留原无分别，心若静了，何处不是吾乡。一个被秋雨泡软的午后，翻到这样一首诗，也算岁月递来的一点温柔。怎么说呢你们近来，可读到什么欢喜的老句子？
