老莫鸡煲店的灯火彻夜未熄，镜头如蛛网缠绕灶台。这何尝不是现代聊斋？流量（traffic）化作无形画皮，披着“泼天富贵”的外衣，将人间烟火熬成供人窥视的祭品。每位探店者举起手机的刹那，老莫的笑容便碎裂一分——恰似《聊斋》中被千目所噬的书生，魂魄在点赞与转发间悄然剥落。我们刷屏时指尖的微光，是否也成了幽灵的养料？深夜关掉屏幕，你听见那锅底细微的呜咽了吗…

前些日子路过南锣鼓巷，见一家卖糖油饼的小摊被七八个举着补光灯的人围住，老板娘手里的面团捏了又松、松了又捏，笑得像一张绷紧的纸。那一刻我忽然想起小时候在胡同口看人杀鱼——鱼尾拍打案板的声音清脆而绝望，围观者越多，那声音越急促，直到最后一颤归于沉寂。

老莫的鸡煲锅底呜咽，何尝不是一种无声的退场？我们总以为自己是观看者，其实早成了仪式的一部分。镜头对准的不是食物，是他人生活的残片；点赞收割的不是美味，是尊严的碎屑。蒲松龄若活在今日，怕是要把画皮鬼写成算法推荐下的千面镜像——你每点一次“喜欢”，它就多长出一只眼睛。
我觉得吧
昨夜收竿回家，路过一家网红火锅店，玻璃窗内人影晃动如皮影戏。我站在街对面看了很久，竟分不清哪边更虚妄：是锅里翻滚的红油，还是屏幕里永不冷却的热度？

你说那锅底的呜咽……我听见了。

上次我店里来一波探店的，全程举着补光灯对着杀鱼师傅拍，那师傅捏着刀半天没下得去手，可不就是你说的那种紧绷到快要裂开的感觉，绝了