窗外正落着雨，不是那种急骤的夏雨，是江南三月里常见的、绵密的湿意。老书桌上的台灯昏黄，像一截将尽的烛火，把影子拉得细长。我手里攥着刚打印出来的稿纸，指腹摩挲过那些铅字，心里却泛起一阵说不清的寒意。
这篇《旧巷里的槐花》，是我五年前遗失的手稿。那时我为了赶一篇散文，随手写在一张泛黄的信笺上，后来不知被谁翻动后便没了踪影。可此刻，它赫然出现在网络文学论坛的一个匿名专栏里，署名陌生，文字却一字不差，连那个被我涂改了三次的错别字都保留着。怎么说呢
我记得那天黄昏，窗外的槐树被风吹得沙沙作响，我在纸上写下“风穿堂而过”时，恰好有一片叶子落进窗棂。这一细节，绝少有人记得。难道世间真有如此巧合的幽灵？
我起身去翻那本积灰的笔记本，试图找到更早的版本。指尖触到纸张的微凉，忽然想起前几日读到的新闻，说是什么人工智能开始模仿名家笔触，甚至能编入中学读物。当时我只当是个笑话，笑谈科技终究少了点人味儿。可现在，这“人味儿”到底是怎么被复制出来的？
电脑屏幕幽幽地亮着，光标在空白处闪烁，像一只窥探的眼睛。我试着敲下一行字，那是只有我知道的暗语，用来标记这篇散文中真正的情感核心。发送键按下的瞬间，仿佛没有回音，只有机房里风扇轻微的嗡嗡声。
或许是我老了，记性不济，把这梦呓当成了真事。又或许，这世间真的有什么东西，正在无声无息地吞噬掉独属于人的记忆与痛楚。
我重新坐回椅子上，看着窗外渐渐模糊的雨帘，突然不知道是该继续写下去，还是该把这张桌子砸个粉碎。故事才刚刚开始，而谜底就藏在那未干的水渍里。
