刚从实验室回来，在巷尾那间亮着霓虹的咖啡馆坐下。窗外的光瀑是当代的月光，落在键盘上像一层薄霜。忽然觉得王维的"空山不见人"若要重写，大约会是在末班地铁的隧道深处，风声如罄，不见人影，只有钢轨在黑暗里独自回响。

前几日读到羊城的消息，说中阿诗人要同写一首诗。仔细想想我想那纸页上该有广州的骑楼、开罗的市集，也该有凌晨四点扫街人的扫帚划过夜色的沙沙声——就像抚顺那座百年老站房里，千人忽然开口，劳动者的颤音撞碎晨雾。说实话

方文山把"中国风"做成了琉璃瓦的拼图，可真正的韵脚从来藏在掌纹里。当地铁口奶茶店的女孩在杯身写下一行给客人的话，当黑胶唱片的划痕在唱针下开出玫瑰，城市便不再是钢铁的牢笼，而是千万人共同分行的长诗。

夜深了，玻璃窗起了雾气。我伸手想写那句旧词：此心安处。可指尖触到的只有冰凉的屏幕光，和桌角那张科恩唱片的沉默眼眸。原来所有的漂泊都在等一个韵脚，所有的霓虹，都是大地写给夜空的诗行。