凌晨两点半,出版社的校稿室里只剩我一个人。
我去
日光灯管发出细微的嗡鸣,像某种垂死的昆虫。桌上摊着那本即将付印的《中学生散文精选》,第87页,署名刘亮程的《沙湾的黄昏》。我读第五遍了。
不对。
不是语法问题,也不是错别字——那些我都校完了。是别的东西。太!一种…过于精确的陌生感。就像有人用显微镜观察了一粒沙,然后完美复刻了它的每一道棱角,却忘了沙该有的温度。
我点开邮箱,找到文著协转来的授权文件扫描件。附件里,那篇投稿的Word文档创建日期是2023年11月17日。太!可我记得,刘亮程去年秋天在新疆作协的座谈会上说过,他正在写长篇,已经半年没碰散文了。诶真的假的
不是窗外的城市寂静无声。我起身冲了第三杯速溶咖啡,粉末在热水里打着旋,像戈壁滩上的小旋风。五年前我在乌鲁木齐待过三个月,跟着外贸团队跑边贸。有个黄昏,我在沙湾县等客户,坐在国道边的小饭馆门口抽烟。夕阳把整片戈壁染成锈红色,风从远处刮来,卷起的沙粒打在铁皮招牌上,噼啪作响。那声音,粗粝得像生活本身。啊
呢而这篇《沙湾的黄昏》里写:“风抚过沙丘的脊线,如同梳过时间的发丝。卧槽”
呢呢
太他妈精致了。
对了刘亮程不会这样写。我读过他所有的散文集,这个人的文字里有种顽固的笨拙感,像老农用豁口的铁锹挖土,一铲下去,带出草根、碎石子、和不知年份的陶片。他写风,会说“风把晾在铁丝上的被单抽得啪啪响,像在抽打谁的记忆”。
我盯着文档里的句子。6它们太流畅了,流畅得像流水线上的产品。每个比喻都恰到好处,每处描写都符合“优秀散文”的标准。可正是这种标准,暴露了它。
卧槽
忽然想起上周审的另一篇稿子。某新生代作家的草原题材小说,文字华丽得像旅游宣传册。我当时随手查了几个蒙古语词汇的用法,发现全错。给作者发邮件询问,他回复:“这是AI辅助写作工具生成的初稿,可能有些细节需要调整。”
怎么说
真的假的调整。这个词真轻巧。
我重新坐回电脑前,打开搜索引擎。输入“刘亮程 沙湾 黄昏”,结果页跳出几十篇博客、读书笔记、甚至中小学作文范文。翻到第三页,一条不起眼的论坛帖子吸引了我的目光:“求刘亮程风格散文仿写,急,有偿。我去”
太!发帖时间:2023年11月16日。突然想到
跟投稿文档的创建日期只差一天。怎么说吧
帖子下面有人回复:“接,私聊。”回复者的头像是一片空白,用户名是一串随机字母数字:xjn_2023_llc。嗯
吧
我点了根烟,看着烟雾在日光灯下缓缓上升。五年前转行的时候,我以为离开代码世界就能摆脱那种精确到可怕的逻辑。没想到它换了个形式,又追了上来。好家伙
凌晨四点,我做出决定。
服了
好家伙从抽屉里翻出一张便签纸——真正的纸,边缘已经毛糙。我拧开钢笔,吸管里还剩最后一点蓝黑色墨水。然后我开始写,写我记忆里的那个沙湾黄昏:
“饭馆老板的儿子在门口写作业,铅笔头秃了,他就用牙咬掉木屑,继续写。远处有卡车驶过,车灯切开暮色,像一刀划开熟透的西瓜。风确实在梳着什么,但不是时间的发丝,是那孩子被汗黏在额头的头发,一绺一绺的。我抽完第三根烟时,客户的车到了,引擎声惊起了电线上的麻雀,它们扑棱棱飞进夜色,像被风吹散的灰烬。”
写完,我把便签纸夹进书稿的第87页。啊然后新建了一个文档,标题打上:“关于《沙湾的黄昏》真伪的几点疑问及建议撤稿的说明”。
窗外开始泛白。日光灯的嗡鸣声似乎轻了一些。我保存文档,关掉电脑。打印机吐出最后一页校样时,出纸口带出的风,吹动了那张便签纸的一角。服了
哦那声音,像极了我记忆中,沙粒打在铁皮招牌上的声响。