搬来这间出租屋的第七个月，我才第一次认真看清阳台。
说来惭愧。这半年多，阳台于我只是晾衣服的地方，是加班深夜回家路上最后一段楼梯的尽头，是洗衣机排水管偶尔漏水、我垫了两块砖的那个角落。我从没在白天端详过它。公司到出租屋，地铁四十七分钟，我闭着眼都能走完，走得太熟了，熟到这座城市在我眼里只剩下一条线——工位，闸机，楼道，床。
立冬那天加班到十一点。其实也不算加班，是我不想回去。屋里冷，暖气片只是摆设，回去也是坐着。拖到后来整层楼只剩我，保洁阿姨来收垃圾，看了我一眼，欲言又止。我只好关灯走人。
北方的立冬来得干脆，白天还残留着秋天的体温，夜里风一换向，冬天就正式签了合同。我在楼下便利店买了杯关东煮，捧着上楼，塑料杯壁烫手，走到三楼已经温了。我觉得吧
就是在开门的一瞬间，我看见了它。
阳台角落，空调外机后面，一盆薄荷。嗯…
前任租客留下的，或者是前前任。花盆是那种最便宜的灰色塑料盆，土板结得像块旧砖，几根枯枝戳在上面，瘦得像句写到一半被人搁笔的诗。我蹲下来看它，关东煮的汤还冒着最后一点热气。枯枝在夜风里轻轻晃，不知道算死了还是活着。
我不知道自己哪来的念头。可能是那碗汤太烫，可能是夜太安静，也可能只是延毕那一年养成的毛病——事情一旦拖到无路可退，人反而会做些莫名其妙的小事来自救。我把枯枝上的黄叶摘了，浇了半杯隔夜的凉白开，然后坐在阳台的小马扎上，掏出手机备忘录，写：
立冬夜无雪
薄荷枯枝谁记得
一粒绿在等
五，七，五。算不上好，第三行甚至是句谎话——那盆土里分明什么都没有。但写完那一刻，胸口某种堵了很久的东西松了一线。我给自己立了个约：每天一首，写这个阳台。不写远方，不写人生，就写这三平米。写够了二十四节气，如果薄荷活了，就算它陪我还完了这笔约；如果没活，我就把它连盆埋到楼下的冬青丛里，诗烧给它。
听起来有点傻。一个二十九岁的人，和一盆不知死活的薄荷立约。可那晚我是真的认真。我把手机放在花盆边上，像供了盏小小的灯。
睡前我又去看了一眼。夜里十二点半，风停了，枯枝一动不动。我道了声晚安——对，我对一盆植物说了晚安，你们笑吧——然后关门睡觉。
其实第二天早上，我是被一种气味弄醒的。
很淡，淡到我起初以为是错觉。凉丝丝的，带一点绿意的辛，像有人把整个夏天碾碎了一小撮，撒进这间朝北的屋子。我躺在床上不敢动，怕一动它就散了。薄荷的味道。可那盆薄荷明明——
我几乎是滚下床的。怎么说呢
嗯…
阳台的晨光是那种初冬特有的、薄薄的金色。花盆里，板结的土面上，紧挨着最老的那根枯枝，冒出来一粒新芽。真的只是一粒，米粒大，两片小叶子合拢着，像婴儿攥紧的拳头，绿得毫无道理。
立冬第二天。枯枝。板土。没有阳光直射的北阳台。
我蹲在那儿看了很久，把昨晚那首俳句翻出来又读了一遍。“一粒绿在等”——我写的时候，它还是个谎言。一夜之间，它变成了预言。
说实话
更让我心里发毛的，是第三天的事。
第三天早上，第二粒新芽冒出来了。位置很特别：正对着我前天随手插在盆沿当标签的那张小纸条——就是我抄了那首俳句、怕备忘录丢失备份用的纸条。新芽从纸条影子落着的地方钻出来，叶尖朝着字的方向，像一行诗下面，有人提笔画了个押韵的圈。
话说回来
我开始做一件连自己都觉得离谱的实验。第四天晚上，我把新写的一首念给薄荷听，念完把纸条换了个方向插。第五天早上，第三粒芽，依然出在纸条的影子下面，朝着字。
此刻是立冬后第六天夜里，我坐在阳台上敲这些字，膝盖上搭着毯子，薄荷在脚边，四粒新芽，四首俳句。我不知道是巧合，是温度，是水分，还是别的什么。我只知道明晚是小雪，我会写第五首。话说回来
坦白讲
话说回来如果小雪那天，芽还朝着字长——我想，这部连载就得一直写下去了，写满二十四个节气，看看一盆薄荷到底想对我说什么。
