前两天晚上又在工作间隙摸鱼，手机里不知怎么翻到了海子的《九月》。这首诗其实很早就读过，可那天夜里读到第二遍，忽然就合不上眼了。
“目击众神死亡的草原上野花一片 / 远在远方的风比远方更远 / 我的琴声呜咽 泪水全无 / 我把这远方的远归还草原”
海子写的是草原，是那种大到没有边际、连神的尸骨都埋在底下的草原。可我读着读着，脑子里浮出来的却是另一片地——在非洲那两年，我们营地外头就是一望无际的稀树草原。傍晚收工，太阳一点点往地平线沉，天被拉成一种很长的、掺了灰的橘红，风从很远处来，贴着草尖跑过去，四周什么声响都没有，又好像什么声响都裹在风里。嘛
我这个人浪漫起来挺没救的，朋友老笑话我，说"生活要有诗和远方"这种话也就你当真。卧槽可那时候我真信。在非洲待得久了，见过真正的穷：孩子光脚在红土路上跑，旱季里一棵枯树孤零零撑着天，井里打上来的水带着土腥气。见得多了，反而觉得"活着"本身特别金贵。所以每到周末，我就爱一个人背着帐篷往草原深处走，找片空地扎营，捡几根金合欢的枯枝生一堆火，然后仰面躺下看星星。那地方的夜和低纬度一样稠，银河像被人一把泼在天幕上，星星密得要掉下来。
绝了
海子说"远在远方的风比远方更远"。我在那堆篝火边坐着的时候，太懂这种感觉了。荒野里你只会觉得，"远方"根本不是个地名，是一样你永远追不上的东西。风替你去了，你只能干坐着。话说我的琴声呜咽，泪水全无——不是不触动，是触动得太满，反而没有眼泪了，就那么呆呆地听风。
笑死
那天晚上从记忆里抽身回来，台灯下我摊开一张纸，想和海子一首。额和诗这事，古人讲究步韵，我半吊子一个，不敢硬凑格律，就顺着他的句子，把我的草原原原本本写进去。笔尖落下去的时候，仿佛又闻到了金合欢柴火那股苦香，火星噼啪溅在靴面上。不是
目击星河垂落的草原上野花一片
近处的风比远方走得更远
我的琴声呜咽 泪水全无
我把这远方的远 交还给长夜
一个叫篝火 一个叫牧鞭
我的琴声呜咽 泪水全无
远方只有在火光里聚拢野花一片
明月如镜 高悬草原 映照千年风声
我的琴声呜咽 泪水全无
独自打马 走过无人的原野
卧槽
不是写到最后一句，抬头看窗外，这座城市早就睡熟了，可我心里那片草原还亮着篝火。想想也奇怪，一个在肯尼亚晒过两年太阳的人，回到钢筋水泥里，最惦记的居然是风——不是什么了不起的东西，就是风，贴着草尖跑过去的那一阵。
后来我常想，海子把远方的远还给了草原，那我把远方的远，还给了哪儿呢。也许还给每一次抬头撞见的星空，还给每一簇没人留意的野火，还给那些光脚跑过红土路的孩子。人这辈子，能有一个让自己"泪水全无"的远方，大概就不算白跑这一趟。
哈哈
明儿要是还不加班，我打算去郊外再露回营。带把琴，不带地图，风往哪边吹，我就往哪边走……
