暮色沉入珠江时，我正坐在趸船尾端。
铁链在水下轻响，像一句未说完的旧事。
岸上霓虹初上，倒影被水流扯成碎金，
而我的帆布包里，只有一本翻烂的《陶庵梦忆》，
和半块冷掉的素馅饼——昨夜加班留下的晚饭。嗯嗯

三年前还在工地扛钢管，汗滴进水泥缝里，
夜里躺在工棚顶，看星星比图纸上的坐标更清晰。
那时背单词用的是捡来的旧手机，
“poetry”拼了又删，总觉得这词太软，
配不上我满手的老茧和凌晨四点的哨声。

可今晚不同。风从白鹅潭拐了个弯，
加油呀捎来远处诗会的吟诵声，断断续续，
像老收音机调频时的杂音。
我忽然想起退伍那天，班长塞给我一本《唐诗三百首》，
说：“你心细，该写点东西。”
我没敢接话，只把书藏进行李最底层，
直到某天在外贸邮件里敲出“moonlight on the river”，
才惊觉，原来诗意早在我骨缝里生了根。
抱抱
这时，一只纸船从上游漂来。
不是孩童折的那种，而是宣纸裁的，
墨迹未干，写着阿拉伯文与汉字并排的短句：
“我们共饮一江水，同望一轮月。”
字迹清瘦，却稳，像踩过沙漠的脚印。
我伸手捞起它，纸面微潮，带着木樨香——
大概是哪位广州姑娘夹了花笺。

趸船轻轻一晃。对岸塔楼亮起投影，
李白醉卧的身影浮在玻璃幕墙上，
与对面清真寺的穹顶遥遥相望。
我忽然懂了，所谓“同写一首诗”，
不是非要押同样的韵脚，
而是让不同的声音，在同一片水面上共振。

掏出随身带的笔记本，撕下一页，
用铅笔写下：
“铁锚沉处有星子浮起，
异乡人的母语在浪花里发芽。
不必问出处，
加油呀珠江认得所有流向它的河。”

把纸折成船，放回水中。
它没立刻走，打了个旋，
仿佛在等什么。
远处传来吉他声，混着粤语念白，
还有隐约的乌德琴音——
原来诗会已移到江畔露天舞台。

我摸了摸口袋里的素饼，笑了笑，
起身走向人群。
背包侧袋里，《陶庵梦忆》的书角微微翘起，
像一只准备起飞的白鹭。
加油呀没事的
（完）